… que acontecem

Texto apresentado no sarau da Casa do Poeta, agosto 2018.

Por algum motivo, pus-me a rever um de meus fósseis mais pitorescos: a carteirinha de identificação que autorizava o uso de dois ônibus diários, com desconto, ida e volta ao colégio, um documento no qual se lia: PASSE DE ÔNIBUS ESCOLAR. Emblema do Estado, arco com dizeres da República. Meu nome com erros. Data de nascimento, cidade, sexo. Em preto e branco, o rosto como assustado de um garoto aos onze anos, olhos miúdos de míope mal disfarçando uma brecha de espanto, como se ainda, e tarde demais, o fato de haver sido lançado ao mundo o assombrasse melancolicamente. Mesmo assim, pudesse aquele menino da foto ver-me hoje, imagino em um de seus melhores dias de brinquedos e pequenas alegrias, ver no que se tornaria e se tornou, como se alguém com o poder de mostrar-lhe o futuro trouxesse imagens por realizar-se, ele que deixaria para sempre de ser um menino, que transcorreria, como todos os vivos, rumo ao último dia, visse no que se tornara, talvez entristecesse e considerasse desde então a perspectiva de abreviar-se o tempo. Tanto quanto talvez risse muito, incrédulo e não permitindo que aquela absurda revelação lhe atrapalhasse um dia de folga. Uma foto e infinitas outras: todos os humanos da Terra. Cada rosto e olhar ilustrando cédulas e documentos de identificação, alastrando-se entre as engrenagens do velho tempo. Alguns sorriem, em cores. Um resquício de sonho, um lampejo de esperança – e pensa que pode voar, o réptil. Última linha do documento, como dependurada sob o rosto, a observação quase um alerta: Válido apenas para pequenas viagens. Mal me conheciam os que me cercavam, professores e colegas de classe. Nem esperavam de mim outras viagens. Só eu cismava em silêncio, que sempre em meu silêncio iniciavam-se todas as viagens. Mas não creio que as tenha feito.

A conspiração dos felizes

Mais do que acontece: Entre meias palavras e subtons