Um homem velho, rico e hipertenso não pode morar sozinho numa casa deste tamanho…

Estudo com paredes/

Viu horrorizado que a machadinha empastada de sangue subia e descia em golpes sucessivos sobre seu peito. Pareceu-lhe uma infinidade de pancadas surdas, ainda que uma delas, apenas, pudesse abrir-lhe o tórax ou separar-lhe a cabeça do corpo, e ainda que o jovem empunhando a perigosa ferramenta, um moreno escuro, de físico débil, rosto de zigomas, bigode por vingar, costeletas desiguais e olhar traiçoeiro, não demonstrasse tanto vigor e habilidade. Deu-se, por fim, com o rosto coberto de sangue – e não só o plasma viscoso e morno, a morte o cegava. Viu que estava morto. Arrastado para junto da última parede. Tijolos e massa, o rapaz erguia à sua frente outra parede, um trabalho meticuloso, premeditado, e a última coisa que viu foi o muro recém-construído, tijolos à vista, de um ocre avermelhado, isolando o jardim de inverno.

Era seu próprio grito. Sentado na cama, testa suada. Outra manhã de primavera. Percebeu os primeiros pássaros do dia, rumor de fundos e folhagens, ramas que floresciam junto à janela, sons, imagens pressentidas do que mal se poderia associar ao grave pesadelo. À espera de estranhos, uma ligeira lembrança e umas imagens cegas, feitas de suas joias, relógios e apólices, moveram-no talvez a preocupações involuntárias, medo. (O interfone, insistente: são eles.)

Um homem velho, rico e hipertenso, não pode morar sozinho numa casa deste tamanho, resmunga enquanto desce as escadas. Pensa em voz alta, pragueja contra personagens da família. Passando pela entrada de serviço, olha de relance o material à espera de seu destino: sacos de cal e cimento, umas barras de ferro, lajes e gesso, madeira e massa de rejunte, uma pilha de tijolos avermelhados recortada em pequenos degraus, o conjunto forjando um cenário obscuro em sua área lateral, o que na noite anterior ele havia sondado com passos silenciosos sob um clarão de caligem, que era a lanterna da lua, e à margem da relva de grilos.

“Bom dia”, diz o negro grisalho.

“Bom dia”, responde, abrindo o portão.

“Meus serventes”, o mestre apontando os rapazes.

“Bom dia, senhor.”

“Bom dia…”

Os jovens, um baixinho atarracado, musculoso, cabelos crespos, um albino sardento de andar indolente e um moreno claro, de físico débil, rosto de zigomas, bigode por vingar, costeletas desiguais e olhar traiçoeiro, trazem consigo uma cavadeira, uma pá, um carrinho de mão e, entre as ferramentas, a machadinha.

                                                / Estudo com ferramentas

Este conto tem dois títulos, um no início, um no final, e desenvolve-se entre eles. Está limitado a esses dois marcos, confinado entre essas duas fronteiras, como uma tela em uma moldura.

Lisette Maris em seu endereço de inverno – Guia de leitura

4. Última chance com incêndios – próximo

2. Ana (meu caminho até ela) – anterior

Imagem: Francis Bacon. Cabeça III. 1949.